Manchas imborrables

La estancia fue lo más parecido a un sueño y la habitación donde me alojaron, además de una cama 'king size' incluía un par de cuadros de la escuela flamenca que me han servido para recrear el escenario de alguna novela. La familia era encantadora, culta, sencilla y la recuerdo con aprecio, pero cada vez que alguien nombra su apellido no puedo evitar pensar en el fantasma del abuelo. Según averigüé con posterioridad, la fortuna acumulada se fraguó al amparo de la desesperación por huir de los judíos centroeuropeos durante la segunda guerra mundial. El secreto, con sus nada éticos detalles, había quedado demostrado en un libro que desvelaba las vergonzosas negociaciones entre el patriarca y los consignatarios de buques de la época.

El año pasado volví a la casa. Había sido reformada para albergar a los cuatro herederos, y su ambiente era más Ikea, aunque la madre se había reservado la parte noble, en cuyas paredes paneladas en madera colgaban cuadros preciosos de los que no podía apartar los ojos imaginando qué habría sido de sus legítimos dueños. Pensé en el pasado de la señora Aizpurúa, y en que quizás no lo conocieran todos los parlamentarios del hemiciclo, pero que con seguridad el futuro presidente lo conocía. Padezco el cansancio y la fatiga que da mentar hechos y protagonistas de ese pasado imborrable que es el terrorismo, pero el cerebro no argumenta, ni omite nada que las emociones hayan grabado a fuego y con ella me pasa como con los cuadros de esa digna familia, que ha hecho como si su pasado no tuviese relación con el presente.