Anatomía de un suicidio

Era el mismo de siempre: socarrón, divertido. Guardaba el mismo atractivo físico que cuando éramos adolescentes. En este terreno, siempre le fue bien; otra cosa era la relación que mantuvo con su padre, un mandamás conservador que se resistía a sus propuestas de modernizar el negocio. Nunca tuvo una buena relación con él. Una vez fallecido, mi amigo y su hermano llevaron a cabo sus propósitos. Todo parecía ir viento en popa. Nos despedimos con un efusivo abrazo y quedamos en vernos más.

Al día siguiente, mientras desayunaba en una cafetería, ojeaba un diario local. En la página dedicada a las esquelas aparecía la suya. Caí en un estado de 'shock'. Había pasado muchas horas con él y no presagié qué se le estaba pasando por la cabeza. Pensé: diablos, era una charla entre amigos y creo que no dije nada inoportuno. Tuve que irme a casa, entre sollozos. No fui a su entierro. Días más tarde me enteré de que había ingerido un mortal cóctel de medicamentos. Sentí cierta culpabilidad, aún desconozco el porqué.

Hay quien piensa que un suicida es un sujeto cobarde, que se quita la vida por no querer afrontar los problemas que le acucian. No estoy de acuerdo. Hay que tener mucha determinación. Lo contrario es plantear el asunto con cierta ligereza. Es una decisión que se toma en un segundo, tal vez. Para mí, fue un acto de soberanía. Hace unos días me acordé de él, por eso he escrito este artículo.