Lo que arde

Lo que arde es el pasado. La memoria arraigada en los adobes de las casas, esos cascotes de barro y paja que un día transportó ... la carruna para que una pareja comenzara a construir su vida. Su casa. Su hogar. Carruna de la que tiraban los familiares y amigos, cada uno con su carro, el día convenido, sin más interés que ayudar como a ellos les ayudaron. Casas con gallinero, quizá, con corral, con un una portalada, una cuadra, una tenada. Casas con remiendos aquí y allá que luego se fortificaron con el dinero que llegó de fuera, cuando él, o ella, o los dos, emigraron a Francia, a Alemania, mientras los hijos se quedaban al cuidado de los abuelos, mientras los padres se morían a tanta distancia que el dolor llegaba en diferido. Casas en las que se escribía con una caligrafía a veces diabólica y una ortografía de escuelita básica porque había que trabajar antes de ser adultos. Casas en las que a los hijos se les exhortaba a estudiar para que no tuvieran que irse a servir o a deslomarse al sol. Para que tuvieran una vida mejor. Casas sin estudios que alumbraron licenciados universitarios, el orgullo de la familia.

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