Qué poco dura la vida eterna

Es como si el seguidor del Pucela sufriera Síndrome de Estocolmo con su propio pesimismo. Una especie de necesidad de lavar su conciencia de aficionado humilde que se siente incómodo en el triunfo. Diera la sensación de que no es lo bastante digno como para disfrutar del momento sin dejar de pensar ni un solo instante en que antes o después las risas se tornarán en lágrimas.

Hoy, cuando por fin renace la estabilidad institucional y deportiva, cuando las renovaciones fluyen y el futuro se muestra como un camino que apetece recorrer, aparecen las voces de la conciencia –como aquellos siervos que sujetaban la corona de laurel de los generales romanos– para recordar que solo somos humanos, para confundir al aficionado con el profesional y para advertir que no se distraiga la atención en fastos y divertimentos pues es la competición, lo que ocurra abajo, en el césped, lo que realmente importa. Supongo que no se trata de otra cosa que de un mecanismo de protección contra posibles contratiempos futuros. Sin embargo, aquel que haya querido contener las emociones estos días por miedo a los disgustos que pudieran venir después, habrá perdido una magnífica ocasión de sentirse durante unos días el rey del mundo.