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Réquiem por Orlando

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Réquiem por Orlando

26.02.10 - 01:03 -
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Mi querido homónimo, tocayo en román paladino. Sabía que estabas enfermo, pero mira que dejarte matar por unos ideales. ¿No te das cuenta de que eso ya no se estila? Por aquí, eso de los ideales ya pasó. Andamos preocupados por belenes, macarrillas televisivos, granhermanados y platos de cocina. Y tú, dejándote morir por eso de la libertad.
Aquí tenemos la mejor liga del mundo, y tú dedicándote a estas cosas, y más por allá, donde parece que el cachondeo vital está servido. Y encima eres un moreno, hijo de esclavos. Aquí, todos somos hidalgos, con ideales nobles.
En la madre patria andamos en un nido de politiquería barata con lazarillos de pelea con coche oficial, cuello almidonado y corbata que, en lugar de ponerse de acuerdo en un momento tan decisivo, se dedican -una gran mayoría- a la pelea barriobajera y a engordar su patrimonio. Y tú, Orlando, como un nuevo Quijote, empeñado en luchar contra gigantes con el arma cargada con 85 días de huelga de hambre. ¡Pero dónde vives! Haberte dedicado al baile cubano, a arrimarte al poder político y a gozar de la vida en ese paraíso tan mal llevado por unos y por otros. Aquí, por mi tierra, más preocupados por tener que por desarrollar ideas, son miles los que dirán que has sido un idealista fatuo. No te das cuenta de que eres una gota en la nada. Antígona, que se enfrentó sola al poder movida por el amor fraterno, fue declarada culpable y condenada. Sócrates, el que decía las verdades en el ágora de la democracia («Platón es amigo, pero es más amiga la verdad»), fue declarado culpable y condenado. Estorbaban, eran enemigos, y los poderosos -como en tu caso- los quitaron de en medio. Ésa es la realidad.
¿Por qué no te dedicaste a estar en el sofá viendo teleseries alienantes? ¿Por qué no te preocupaste de sacarle provecho a la vida? Te ha pasado como a nuestro otro homónimo, Emiliano Zapata, allá en México, al que se le ocurrió demandar justicia para devolver la tierra a quienes se la habían robado, en lugar de llenarse los bolsillos, como hacían los que lo mataron. Así ha sido y así será en esta comedia humana. Y, encima, te vas de vacío, «que no ha dejado ni tan siquiera una muestra, porque no tiene hijos ni mujer», ha dicho tu madre.
Sí dejas, y dejas mucho, un huracán de libertad soplando por el Malecón. Tu testimonio no será baldío, que la semilla de los ideales puede más que todos los cañones arrebatando el deseo de los ciudadanos. Vete tranquilo, cimarrón, que has ganado la batalla. La gente de alma guantanamera te hará su funeral con aires de danzón y rumba brindando con mojitos por tu futuro -el de todos- en libertad.
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