Nunca entendí por qué el franquismo se puso tan cabezón prohibiendo los carnavales. Supongo que consideraría que era una fiesta incompatible con los desfiles bajo palio. Pero tampoco entendí por qué en los ochenta los ayuntamientos se volcaron en ese festejo cachondo, incluso en lugares donde no había tradición carnavalera.
Así que cuando se abrió el garrafón de la juerga burlesca, algunos vallisoletanos dudábamos si disfrazarnos de mariquita Pérez o de chica de la Cruz Roja para no desentonar. O por qué había que enterrar una sardina, que eso es todavía más misterioso si cabe.
Tengo la impresión de que el tiempo ha ido poniendo poco a poco las cosas en su sitio, y en nuestras calles desfilan los más cachondos y desinhibidos, para los niños se montan carruseles y durante una semana se bebe más alcohol que de costumbre.
No sé si a esto se le puede llamar carnaval, aunque tiene poco que ver con el trajín que se traen en Cádiz, en Tenerife o en La Bañeza, sin ir más lejos.
Menos mal que ya no tengo edad para vestirme de mamarracho, porque si tuviera que disfrazarme con lo friolero que soy, sólo podría hacerlo de oso polar con esquijama y camiseta de termolactil.
El único problema es que si me tengo que poner toda esa indumentaria llego al humo de las velas.
